Sahara

J’aime le métro : son odeur mêlée d’humain et de citadin, la bigarrure de sa foule, les pas pressés que j’enchaîne dans ces couloirs balisés; lucide pourtant de l’aliénation à la rame que je ne manquerai pour rien au monde.
Et pourtant me voilà, comme chaque année, sur le départ ; vers cet océan de dunes où je remets mes pas, sans le savoir, dans ceux qui m’ont précédée, dupe d’une feinte liberté laissée aux caprices des vents et à la dilatation du temps qui se joue bien de moi.
Ceux qui connaissent ces paysages savent bien que chacun est différent. Qu’il y a les dunes qui chantent, les dunes rouges comme le sang au coucher du soleil, la marche lourde des journées sous la chaleur, écrasées; le sable qui se lève, vous étouffe, vous fouette quand le vent forcit ; le bonheur de croire à la douceur de la halte et de la vivre, les lèvres rivées à la tasse de thé chaud qui désaltère.

On peut se croire un géant, contemplant le chemin infini qui se déroule derrière soi, incrédule de l’avoir parcouru, mais aussi bien humble devant la voie béante qui s’annonce.
C’est un peu cela la vie, aussi.

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